Noche Gótica

 

 De pie en la noche, bajo el cielo desolado, el astrónomo me anuncia todo un óleo de posibilidades; él me explica el pentagrama del arcano infinito. El amor entre las dimensiones, y las fuerzas extrañas. 

Con preguntas que inspira la nocturna compañía; el astrónomo se sumerge en la hipótesis del pastor favorito, el misterio y lo nuevo. En un gesto inaudito, lo absoluto discurre en aquellas barbas extrañas.

De pronto sudo y tiemblo, pálido ante el enigma; veo a la ninfa Eco, traducirme una burla del estigma. Le sugerí al astrónomo una estéril vanidad de su ciencia; su voz se escuchaba como trueno, y mí tumba en aquella inmensa hora. 

¡Arrodíllate!

Sobre mí contrita insolencia, lo eterno me guiña un ojo; y me mudo a otro mundo con mi monólogo infinito. 

El Poeta Muerto

 

 

Los campos de Marte, el Sol de Febo, el mar de Neptuno; que ya no pueden ver mis ojos porque lo a borrado Dios.

¿Por que tres y no uno?

Pero este despierto corazón, el hado le impone esta irónica idolatría. 

Seas rico o pobre, o la condición en la que vivas, allá arriba o aquí abajo ¡No importa! No por eso dejaras ser lastimosa presa de la muerte; todos vamos hacia el mismo destino, y has de salir indefectible de la tumba al mar, donde se agitan todos los destinos, y seremos entonces colocados en la barca que conduce al eterno destierro. 

¡Ay, de mí Virgilio! ¿Tan amargo es la muerte? Paso de la angustia a la noche inquieta ¡Ya nada puede Virgilio! ¡Me has hechizado! ¡Llévame del castigo a la reconciliación! 

Hice que cada estrofa fuera un arduo laberinto de entretejidos lamentos y voces arrepentidas.

¡Recintos vedado al vulgo! 

Veo el tiempo que huye de la saeta, y el cristal del agua, donde Narciso se refleja, muy dentro de sí. 

¿Quien me dirá si en el secreto archivo de Dios, están las letras de mi nombre? 

¡Que me importa el renombre! 

Quiero volver a las comunes cosas.

El Canto de los Niños

 

 Aquel anciano quedó viviendo sólo en aquel camposanto, por cosas del destino; todas las noches fumando su habano desdé el pórtico, mirando fijamente desde la profundidad de la noche, echa una pequeñas carcajadas, sonriendo como niño, y escuchando aquellos niños cantar. 

Los niños cantan tal cual un coro, juegan y sus almas sueñan. De aquellas piedras vierte agua, de su fuente los niños simulan tomar agua.

Como una monotonía, risas eternas, que no son alegres, con lágrimas viejas que no son de amargura, y cuentan tristezas de antiguas anécdotas, claras penas.

Jugando a la sombra en aquel camposanto, los niños cantan... la fuente de piedras, bebiendo su eternas aguas; vertiendo sus anécdotas.

¡Cantan los Niños! Canciones ingenuas, de algo que pasa y nunca llega; de historias confusas y claras penas; cada día se borran las historias, pero la fuente es eterna, y los niños siempre cuentan sus penas.

Timoteo Pampa (Monólogo #17)

 

 Esta noche fría de Abril, saliendo de mí confortable hogar, me espera mi fogata nocturna de mi círculo perímetral. Los grillos cantores, y yo miranda fijamente la fogata, como mirando una bola de cristal. Un piquete en mi hombro, eran mis tres amigos de mil batallas queriendo sorprender, pero: ¿De que me puedo sorprender? Si ya lo hemos visto todo. Instintivamente nos sonreímos unos a otros, ver nuestras miradas y arrugas por el tiempo incansable de vivir; en sus manos: vinos añejos, como notros; entre unos segundos a mi hogar, buscando unas copas.

Mirando el cielo nocturno, hablábamos de Venus y Marte; como queriendo medir la distancia.

¿Y que hay de Pluton y otros recintos? Preguntaba Ismael. 

Lúgubre aposentos, respondía Anibal.

Mientras que Jeremías hablaba de Newton y Descartes. 

Así íbamos desarrollando nuestra amena platica, de un tema nos llevaba a otro, hasta llegar a los actuales hábitos y proceder; de como se iba desenvolviendo nuestra sociedad, y nos preguntábamos ¿En que momento fallamos? Como la generación responsable, se suponía que el ejemplo está en el hogar.

¡Allí esta el detalle! Respondía Ismael.

Es culpa del libre albedrío, concluia Jeremías.

¡No! Eso culpa del consenso, finalizaba Anibal.  

Así pasamos toda la noche enfrente de la fogata, comiendo jamón, ver arder troncos enteros; hablando de viñas, hablando de cuentos; desatando y atando antiguos misterios; hablando del acertijo llamada mujer. Así toda la noche, bebiendo en grandes copas, comiendo buen queso; presenciando como este mundo se iba a la mierda.

¡Aquí todos enloquecemos! 

¡Nos importa un bledo esta vida! Concluia Anibal.

No, todavía podemos dar un poco de cordura, finalizaba yo.

La Cumbre

 

 ¡Mí último deseos quedó sellado! Pedí no arrojarme bajo aquella tierra, sino en la cima de aquella montaña ¡Onduladas y magestuosas faldas rocosas! transportando mi cadáver en aquella cumbre. Sobre aquella cima baja el Sol majestuoso, dónde me canta el impetuoso viento, mortuoria son los riscos, el firmamento mí capilla y la nieve mí mortaja. 

Desde lo alto, a mí alma le brotaron dos alas, ¿Quien quisiera dos alas para alzar el vuelo? En esa cumbre las he obtenido. desde aquí veo el mar, tan azul y tan dormido; que sino fuera el mar, bien seria otro cielo.

¡Cumbres divinas y excelsos miradores!

Que pequeños se miran los hombres, desde aquí no llegan sus mentiras, ni sus gritos horripilantes con que aúlla sus deseos, ni el clamor desbordante de sus bajas pasiones. 

Aquí he visto cosas tan dulce y extrañas, como a ver visto llorara a la montaña; el agua brota lenta, y en su remanso brilla la luz. O ver visto un árbol con el corazón cantor, porque un pájaro hizo su nido en el tronco de ese árbol; por las mañana el pajarito asoma su cabezita,  para beber rocío, para beber aroma; el árbol de la montaña me da la sensación, de que se le salio cantando el corazón. 

Amores Furtivos

 

 Mis novias fueron todas ellas hermosas copas de cristales; en cada una de ellas puse un poco de amor, de su néctar tomé, su fusión: ¡ríos de agua viva! Quería probar de todas ellas, ¡Traed otra copa de nuevo licor!

Champán son las rubias, de cutis de azaleas; las mujeres borboñas, sus labios vivos de carmín; las mujeres de ojos oscuros, son vinos de Italia, las de ojos verdes y claros, vinos de Rhin. Todas sus bocas son húmedas fresas; las mujeres de negras pupilas, mujeres de ébano y marfil, sus ojos, semillas de fuego café; las de ojos azules son almas traviesas y juguetonas. 

Las copas se apuran, la dicha se me agota, de un sorbo tomé amor y mujer. Ya deje las copas, el tiempo no pasa en vano, pero si todavía quedara una gota, lo beberé. 

El Adiós

 

 Ella me besaba mucho, como si temiera irse temprano.. su cariño era inquieto y nervioso; yo no comprendía en ese momento tan febril premura..¡Ay de mí! Tantas veces a robado en la contemplación de una quimeria, me olvidé de la noble compañera que Dios puso a mi lado. ¡Siempre estas distraído! me decía ella; y yo, tras mis fantasmas estelares, por escrutar lejanos luminares el íntimo lucero no veía; ¡Que insensatos antojos! Ella presentía que era corto el plazo, que el viento aguardaba su ida. Quería dejarme su alma en cada abrazo, poner en sus besos en mí, la eternidad. 

Hoy partió por siempre el amor mío, ¡Que me importa los Astros ya! Pues sin ella para mí el Universo está vacío; antes para mí, remotas era cada estrella, hoy su alma es remota; en vano busco su mirada y mi deseo, ella que siempre iba conmigo de la mano, hoy la veo tan lejano. 

Yo

 

 NOTA ACLARATORIA 

 Para todos los lectores: este Blog esta escrito por mí persona y sin ninguna colaboración de alguien más. Los poemas, las narrativas y los Monólogos; reflejan los pensamientos, conclusiones y experiencias de terceras personas, a excepción de las publicaciones de "libertad de pensamientos". 

Mi inspiración surge al escuchar experiencias de amistades, y sus familiares; de anécdotas que escucho y veo por televisión. 

Con respecto a los poemas, me inspiro de algunas frases o versos de poetas famosos, incluso uso pequeños versos de ellos mismos para proseguir con mi inspiración. 

Muy rara vez hago referencia a mí vida personal en las narrativas, aunque en algunas he reflejado que es de mí experiencia personal, pero no lo es; tan sólo soy un personaje que sustituye al verdadero protagonista. Hago toda esta aclaración porque muchas veces el lector se puede confundir al leer poemas y Monólogos que se contradicen en su esencia el uno al otro, por ejemplo con respecto a las religiones y a Dios. Solo hago la aclaración que el objetivo de este Blog, es exponer los diferentes pensamientos, la idiosincrasia y vidas de cada cultura que nos une a nosotros, los seres humanos. 

La Experiencia

 

- Yo: Un constante recuerdo, un vago aroma de un sueño extinto, la ternura ya muerta, como la suave estela de un perfume. ¿Quedará algo de eso por el paso de mí vida?

- La Experiencia: algo menos que eso, la sombra de una lagrima. 

- Yo: pues me siento efímero...Si! Efímero y fugaz. Como las nubes variables, como las hebras de humo que escalan hacia el cielo. Para estos sueños líricos, como las olas que ruedan sobre la playa que nunca he de mirar. 

- La Experiencia: la vida y el tiempo ignora muchas cosas, mientras que la muerte no; así en la forma que creció ese sentimiento, durará menos tiempo de lo que creció, sólo un vago recuerdo, en algún azar de algún recuerdo. El alma es un árido desierto, siempre buscando un oasis para una nueva vegetación, que nace en la incertidumbre, un efímero pasto de lumbre.

- Yo: pues ya al final de mí tiempo, la vida se me hace más serena y resignada; al meditar que retornare a la nada, como la hebras del humo que asciende al cielo, y las olas que ruedan sobre el mar que desaparece en sus playas, que son de índole natural. 

Timoteo Pampa (Monólogo #16)

 

 Un día me fui al centro de la ciudad a desayunar en bonito restaurante, cosa que no hacía de hace años. La última vez que fui, apenas algunas personas tenían celulares para hacer llamadas e intercambiar mensajes, creo que no existía las redes sociales. Fue muy emocionante y triste a la vez, al saber que como la tecnología había adelantado y cambiado la vida de millones de personas; triste porque familias enteras comiendo, que tal vez sea el único día libre donde pueden compartir entre familia y desperdician ese día en ver y comunicarse por sus teléfonos celulares. Eso me hizo recordar al famoso escritor Julio Verne.

En mí niñez no existía tal tecnología como se conoce ahora, y la televisión solo se limitaba a canales televisivos locales, que a lo sumo eran 6 canales y en algunos otros países eran 8. Su programación eran repetitivos y muchas veces aburridos, para divertirte tenías que tener amigos en la escuela y en tú barrio; practicar deportes extremos, y crear aventuras o desafíos en lugares inhóspito; para otros como yo, ir a la biblioteca nacional y prestar algunos libros de aventuras, suspenso y románticos. Uno de mis escritores favoritos era Julio Verne, este escritor tenía la capacidad de tomarte de la mano y llevarte a un viaje hasta el fin del mundo si es posible, tenía la capacidad de trasportar a su lector dónde el quisiera, y la habilidad de cambiar el drama y los escenarios de un momento a otro. Para mí que ese escritor tenía una máquina del tiempo donde él podía viajar a diferentes épocas futuras, o algo así; sus historias eran tan detalladas que en futuros lejanos después de escribir sus obras, se hacían realidad, y eran tan precisos los detalles que se volvía en realidad todos esos detalles. Era de los pocos escritores que en vida era famoso, a diferencia de otros que después de su muerte saltaban a la fama. 

Recuerdo que su editor se nego a imprimir una de sus obras, la leyó y concluyó que esa obra en especial era muy pesimista y sombría, Julio Verne tenia una reputación y un perfil de escritor que no en cajaba con esa obra literaria, así es que se negó a imprimirla, se llamaba: París en el siglo XX.

No fue hasta que su bisnieto la descubrió el manuscrito entre sus cosas del bisabuelo, y la mandó a imprimir. El protagonista lo puso en el año 1963, era un muchacho filósofo poeta romántico quien en su época se sentía fuera de lugar en el París del siglo XX, no entendía como aquella concepción humanistica de la historia y de la humanidad: la poesía, la filosofía, la teología y todas esas ciencias que nos han hecho más seres humanos, a lo largo de nuestra cultura, todo esa hubiera desaparecido; ahora todo se centraba en lo técnico, tecnológico y científico. Para él era una tendencia a la desahumanización, allí no se tiene en cuenta al ser humano, sino lo que el ser humano puede producir desdé esa perspectiva tecnológica y científica. 

Julio Verne describia París como una ciudad cosmopolita, con rascacielos, trenes subterráneos y un enorme faro de luz a la par del río Sena, que daba luz a toda esa ciudad avanzada; que a pesar de todo eso, las personas eran pobres de corazón; y una red de interconexción a nivel mundial, dónde las personas se comunicaba. En especial, lo último que se suponía era para unir más a las personas, el efecto era todo lo contrario. Las enormes edificaciones era como Guetos, dónde las personas sólo se sentían segura en esas cuatro paredes; un enorme agitación por la productividad, que a las personas se les acortaba el tiempo y la vida; la desahumanización personificada, dónde impera el desinterés por el dolor ajeno, el conformismo, la negatividad y el mercantilismo; sutilmente Julio Verne dejaba entre ver, que era de los principales problemas del porque las personas se suicidaban. 

Siempre me llamó la atención esas dos palabras del editor de Julio Verne: pesimista y sombría. Tal vez como seres humanos tenes que hacer un alto y reflexionar sobre nuestras vidas, y las venideras. Nunca debemos renunciar o sustituir todo aquello que nos hizo más humanos, que eso sea la base de lo demás; antes que terminemos como unos verdaderos títeres del sistema que impone unos pocos, que nos roban nuestras vidas, creatividad y hasta nuestros sueños.