Buscando en el insomnio olvidados, encontrándome con cuerpos tendidos, cuerpos infinitos, colmados de frío; expectantes pronto para emerger en las memorias.
Entre los escombros, no muy lejos entre los charcos de agua, incapaces de guardar una nube, o una estrella pisoteada; ví ojos perdidos y sonrisas rotas; el destierro de un hogar, un difunto, son almas que se consumen sin necesidad de fuego; nunca más hojas tenaces que se estampan en los zapatos. Una ausencia que sufren los desvalidos.
Los ganadores son los que escriben la historia, afirmando que en aquellos rincones existía el mal.
Así pasa la vida, como un raro espejismo, el moho a mitad de camino. Mientra la sofisticada definición: El Bien Y La Razón; La Muerte Ilusión.
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