El Poeta Muerto

 

 

Los campos de Marte, el Sol de Febo, el mar de Neptuno; que ya no pueden ver mis ojos porque lo a borrado Dios.

¿Por que tres y no uno?

Pero este despierto corazón, el hado le impone esta irónica idolatría. 

Seas rico o pobre, o la condición en la que vivas, allá arriba o aquí abajo ¡No importa! No por eso dejaras ser lastimosa presa de la muerte; todos vamos hacia el mismo destino, y has de salir indefectible de la tumba al mar, donde se agitan todos los destinos, y seremos entonces colocados en la barca que conduce al eterno destierro. 

¡Ay, de mí Virgilio! ¿Tan amargo es la muerte? Paso de la angustia a la noche inquieta ¡Ya nada puede Virgilio! ¡Me has hechizado! ¡Llévame del castigo a la reconciliación! 

Hice que cada estrofa fuera un arduo laberinto de entretejidos lamentos y voces arrepentidas.

¡Recintos vedado al vulgo! 

Veo el tiempo que huye de la saeta, y el cristal del agua, donde Narciso se refleja, muy dentro de sí. 

¿Quien me dirá si en el secreto archivo de Dios, están las letras de mi nombre? 

¡Que me importa el renombre! 

Quiero volver a las comunes cosas.

El Canto de los Niños

 

 Aquel anciano quedó viviendo sólo en aquel camposanto, por cosas del destino; todas las noches fumando su habano desdé el pórtico, mirando fijamente desde la profundidad de la noche, echa una pequeñas carcajadas, sonriendo como niño, y escuchando aquellos niños cantar. 

Los niños cantan tal cual un coro, juegan y sus almas sueñan. De aquellas piedras vierte agua, de su fuente los niños simulan tomar agua.

Como una monotonía, risas eternas, que no son alegres, con lágrimas viejas que no son de amargura, y cuentan tristezas de antiguas anécdotas, claras penas.

Jugando a la sombra en aquel camposanto, los niños cantan... la fuente de piedras, bebiendo su eternas aguas; vertiendo sus anécdotas.

¡Cantan los Niños! Canciones ingenuas, de algo que pasa y nunca llega; de historias confusas y claras penas; cada día se borran las historias, pero la fuente es eterna, y los niños siempre cuentan sus penas.

Timoteo Pampa (Monólogo #17)

 

 Esta noche fría de Abril, saliendo de mí confortable hogar, me espera mi fogata nocturna de mi círculo perímetral. Los grillos cantores, y yo miranda fijamente la fogata, como mirando una bola de cristal. Un piquete en mi hombro, eran mis tres amigos de mil batallas queriendo sorprender, pero: ¿De que me puedo sorprender? Si ya lo hemos visto todo. Instintivamente nos sonreímos unos a otros, ver nuestras miradas y arrugas por el tiempo incansable de vivir; en sus manos: vinos añejos, como notros; entre unos segundos a mi hogar, buscando unas copas.

Mirando el cielo nocturno, hablábamos de Venus y Marte; como queriendo medir la distancia.

¿Y que hay de Pluton y otros recintos? Preguntaba Ismael. 

Lúgubre aposentos, respondía Anibal.

Mientras que Jeremías hablaba de Newton y Descartes. 

Así íbamos desarrollando nuestra amena platica, de un tema nos llevaba a otro, hasta llegar a los actuales hábitos y proceder; de como se iba desenvolviendo nuestra sociedad, y nos preguntábamos ¿En que momento fallamos? Como la generación responsable, se suponía que el ejemplo está en el hogar.

¡Allí esta el detalle! Respondía Ismael.

Es culpa del libre albedrío, concluia Jeremías.

¡No! Eso culpa del consenso, finalizaba Anibal.  

Así pasamos toda la noche enfrente de la fogata, comiendo jamón, ver arder troncos enteros; hablando de viñas, hablando de cuentos; desatando y atando antiguos misterios; hablando del acertijo llamada mujer. Así toda la noche, bebiendo en grandes copas, comiendo buen queso; presenciando como este mundo se iba a la mierda.

¡Aquí todos enloquecemos! 

¡Nos importa un bledo esta vida! Concluia Anibal.

No, todavía podemos dar un poco de cordura, finalizaba yo.

La Cumbre

 

 ¡Mí último deseos quedó sellado! Pedí no arrojarme bajo aquella tierra, sino en la cima de aquella montaña ¡Onduladas y magestuosas faldas rocosas! transportando mi cadáver en aquella cumbre. Sobre aquella cima baja el Sol majestuoso, dónde me canta el impetuoso viento, mortuoria son los riscos, el firmamento mí capilla y la nieve mí mortaja. 

Desde lo alto, a mí alma le brotaron dos alas, ¿Quien quisiera dos alas para alzar el vuelo? En esa cumbre las he obtenido. desde aquí veo el mar, tan azul y tan dormido; que sino fuera el mar, bien seria otro cielo.

¡Cumbres divinas y excelsos miradores!

Que pequeños se miran los hombres, desde aquí no llegan sus mentiras, ni sus gritos horripilantes con que aúlla sus deseos, ni el clamor desbordante de sus bajas pasiones. 

Aquí he visto cosas tan dulce y extrañas, como a ver visto llorara a la montaña; el agua brota lenta, y en su remanso brilla la luz. O ver visto un árbol con el corazón cantor, porque un pájaro hizo su nido en el tronco de ese árbol; por las mañana el pajarito asoma su cabezita,  para beber rocío, para beber aroma; el árbol de la montaña me da la sensación, de que se le salio cantando el corazón. 

Amores Furtivos

 

 Mis novias fueron todas ellas hermosas copas de cristales; en cada una de ellas puse un poco de amor, de su néctar tomé, su fusión: ¡ríos de agua viva! Quería probar de todas ellas, ¡Traed otra copa de nuevo licor!

Champán son las rubias, de cutis de azaleas; las mujeres borboñas, sus labios vivos de carmín; las mujeres de ojos oscuros, son vinos de Italia, las de ojos verdes y claros, vinos de Rhin. Todas sus bocas son húmedas fresas; las mujeres de negras pupilas, mujeres de ébano y marfil, sus ojos, semillas de fuego café; las de ojos azules son almas traviesas y juguetonas. 

Las copas se apuran, la dicha se me agota, de un sorbo tomé amor y mujer. Ya deje las copas, el tiempo no pasa en vano, pero si todavía quedara una gota, lo beberé.