Entre el raro cortejo de la noche, peregrinando voy, una sombra buscando; en el místico reflejo de un reposo de agua una mirada buscando, pero sólo hay una noche estrellada; anhelando escuchar una voz extinta.
Paso por un jardín y finjo tocar un jazmín, pero no hay caricias en las manos; ¡Oh, Sombra! Escucha mi voz y mira mis manos! ¡El vértice atroz de la eternidad callada! Triste de mi que ya no tengo nada, ¡Nada! ¡Ya todo lo perdí!
Conversando con lo divino ¡Pero los dioses no hablan! ¡Hacen y deshacen mundos! Mientras los hombres hablan; los dioses sin palabras.
Aquel juego terrible, de las almas bajando y desatan lenguas; hablan lumbres de los dioses encendidos y profetizan.
En llamas una torre de humo y se desploma, sílabas quemadas, cenizas sin sentido.
La palabra del hombre es hija de la muerte, hablamos porque somos mortales; las palabras no son signos ni símbolos; son años de experiencia, decir lo que dicen.
Somos seres del tiempo, seres de mundo ¿También los muertos pronuncian palabras?El lenguaje es la casa de lo flancos: paraíso y abismo. Al final el conversar es de humanos.
